mudez

"...e sem saber o que dizer

pediu desculpas às borboletas..."

Samba em São Miguel... dois anos depois

Primavera gelada em São Paulo. Convite para feijoada e samba do outro lado da cidade, certeza de tarde gostosa, ela e a amiga rumam para a ZL. Dessa vez não erram o caminho, as avenidas não mais intermináveis,  o bairro menos pobre e a rua não  tão feia. Acostumou-se talvez. Sempre o primeiro impacto dói mais. Depois, banaliza-se.

O aniversariante está no portão, peito aberto aos abraços, sorriso largo no rosto. 

O quintal é o mesmo, apenas as árvores estão mais frondosas, a sombra mais acolhedora e a pitangueira carregadinha de pitangas maduras.

-Caipirinha de pitanga é muito boa! 
Na cozinha, a mãe da dona da casa conversa sobre pitangas, amoras, jabuticabas entre sorrisos e receitas. Impossível não associar a sua infância, a seu o quintal, aquelas árvores antigas,  ali, em roupagem nova.

Ela olha os músicos chegando, se achegando sob as árvores, com seus banjos, cuícas, pandeiros, timbas, bongôs, cavaquinhos e agogôs. O samba pede passagem no fundo do quintal.

Os amigos afetuosos, abraços e cantoria alegre, brincadeiras e falas sérias, afinal, o segundo turno para presidente está aí e as gozações de quem é mais à direita ou mais à esquerda, se da "zelite" ou do povão não dá margem a brigas, apenas a risadas. 
Feriado passando alegre, gente jovem, velhos, crianças, comunhão de seres ligados por algum elo do destino, que os faz se sentirem irmãos.

De onde vem esse sentimento de solidariedade gratuita, de participante de um mundo só, na diversidade das vidas ali? São estranhos, mas próximos.

A tarde cai. 
As primeiras sombras escondem a chegada da visita.

Ela não foi convidada. Trazida talvez pelo vento frio, pelo ar soturno da noite, entrou desapercebida, silenciosa, deslizou invisível por nós e subindo as escadas nos levou a Lourdes. 

Fim de festa, fim da vida.

Num minuto, num sopro, um coração deixou de bater.

Assim... levemente, como uma folha que cai,  um som deixou de tocar. 
Silêncio no quintal.

Descanse em paz, doce senhora.

eleições 2010

                              perdi 

o brilho da utopia do olhar

o sorriso aberto da esperança

a voz incendiária das grandes causas

a certeza da palavra verdade

e a fé na realização dos sonhos

será isso, envelhecer?

Para Lourdes

 Quintal em festa

Na pitanga madura

A doçura do teu olhar

Em família

Gosto dessa noite fria

em que volto

às raízes

do que sou hoje.

Esse vinho quente

soltando a língua

em bobagens ditas

amaciando o sorriso

de cada um na mesa

Chega tranquilo

o amor 

nesse jantar de agosto

em que a verdade surge

sobre o que fomos

por quê?

e como

E nesse recordar de irmãs

fundem-se o olhar

do passado

com a alegria presente

de comemorar a vida

Avoé baco!

Perguntas...

Por que

este olhar tão frio

esta voz amarga

e a falta do sorriso

a te marcar a face?

O que te fez a vida

pra ficar cansado

sem querer  contato

a procurar no sono

esquecer o afago

que tanto te falta?

O que te levou

a cruzar os braços

andar pesado

e passar batido

a pensar que a vida

é só desencontro?

O que fazer

pra te deixar menino

e perceber leveza

 nesta tarde cinza

sem teus desenganos?

ilustração: Munch

A serpente

Ela é bela. Esgueira-se por entre as folhas secas, ardilosa, misturando-se a elas. Arrasta-se dolente à espera da presa. Não tem pressa. Sabe que ela virá. Espreita apenas.
Aguarda tranquila a desprevenida, a distraída, que dará o passo em falso sem vê-la, imersa em seus sonhos.
Ah...o barulho das folhas secas escondendo o silvo mortal.
Atenta, apenas espera os pés descalços atraídos para o bote certeiro.

No silêncio do quarto, tua foto me sorri. Quase ouço um leve sibilar...

ahh...
O poema que dói não sai
fica incrustrado nas reentrâncias
dessa dor que se esconde
nos desvãos
da alma
que teima e teima
e teima em amar 

Ilustração: Munch

Classificados VII

Procura-se uma utopia para viver. Perdi as que me davam alma, tornando-me um zumbi na escuridão da noite...

Como chuva ao entardecer

sou como a água da chuva

molhando teu corpo

caindo devagar

pingo

a

pingo

deslizando clara

 por teus poros

 teus pelos

escorregadia

vadia...

a te molhar com meu desejo...

Pensamento do dia

E quanto à dor

esquece

Enquanto há dor

adormece

ilustração: Munch

História de um assalto

Ela abriu a porta tranquilamente, pensando ser o amigo do filho, do segundo andar. Eles eram três, uma menina que mais parecia ser uma aluna sua, um rapazote nervoso e o mais velho, que lhe mostrou a arma.
Não acreditava que tinha bobeado tanto até ouvir a voz do rapaz:
_Por que não olha pelo olho mágico, tia, antes de abrir a porta?
_Ah! Pensei que fosse alguém conhecido.
_ Pois aprenda, tia, aquilo é para olhar, não é enfeite.
Queriam dinheiro. Artigo de luxo naquele fim de mês. Pensou, e agora? Disseram para se sentar no sofá e ficar quieta, sem gritar. Gritar? A única coisa que pensava era no seu azar, ser assaltada na mesma semana em que estava ainda digerindo o fato de ter descoberto o câncer. Teve vontade de rir, havia pensado tanto na morte, e, de repente, tinha a consciência de que poderia perder a vida ali, em um segundo. A cabeça a mil, olhava para o menino a sua frente.
_ Tia, baixe os olhos. Não olhe para mim.
Nem se dera conta de que encarava o rapaz. Também, mania essa que tinha de sempre querer conversar “ olhos nos olhos” com as pessoas.
As perguntas, insistentes.
_Onde está a grana, tia? Diga e nós a deixamos em paz.
_ Quem me dera ter dinheiro, tenho dívidas.
Pensando depois, ria do argumento usado para provar que estava dura.
_ Olhem a geladeira vazia. Se eu tivesse dinheiro ela estaria cheia de alimentos.
De repente, o menino chega esbaforido na sala, ar de triunfo, como se estivesse carregando um troféu. Ela olhou espantada para o par de algemas em suas mãos e mais atônita ficou, quando ouviu:
_ Dona, seu marido é policial, pode ir dizendo onde ele guarda a arma.
Ela olhava as algemas, o menino, não se lembrava delas, nem sabia o que responder. Se ainda tivessem sido usadas durante o sexo, quando ainda era casada, lembraria de bom grado, mas não fazia idéia de onde elas tinham saído.
_ Não me pergunte sobre nada que está naquele quarto. É tudo do meu ex-marido, não entro lá, mas uma coisa sei, ele não é policial.
O mais velho se aproximou e pegando as algemas, viu que eram de brinquedo. Seriam de quando o filho era pequeno e o pai as tinha guardado de lembrança? Não se recordava. Sentiu um alívio. Estranho, confiava mais no assaltante mais velho, que lhe parecia ser o chefe, olhar gelado, poucas palavras, sabia que as decisões quem tomava era ele. Foi pensar nisso e ouviu a voz metálica:
_ E as jóias? Essas sempre existem.
Sua resposta foi imediata. Seguia direitinho o manual do Assalto com final feliz. Foram pegá-las no quarto. Com voz irritada, a menina a chamou para ir lá pois não estava achando as jóias, seguido do comentário:
_ Depois vamos embora, porque senão, daqui a pouco, nós é que vamos ter que deixar dez reais para ela.
Não resistiu, a professora existente nela sempre se manifestaria. Respondeu no ato:
_ Não tenho culpa de não ter dinheiro
A menina, petulante, disse:
_ E acha que nós temos culpa de estar aqui assaltando?
Percebeu que não podia despertar a animosidade deles e continuou:
_ Claro que não. A culpa é do sistema, da sociedade desigual que vivemos. Tenho alunos da periferia e blá blá blá...
Não acreditava naquele diálogo non sense sobre quem era culpado da situação, eles se justificando e ela tentando dar lição de moral.
O mais velho acabou com a brincadeira dizendo, vamos embora. E, virando-se para ela, disse, pode ficar calma, só vamos fazer mais um assaltozinho ali e depois vamos para casa. A voz era de uma ironia atroz. Ficou quieta. O olhar dele caiu sobre a pasta dos exames.
_ O que tem aqui?
_ Meus exames pré – operatórios. Faço cirurgia de mama semana que vem.
Será que minha voz transmitia sinceridade? Ele desistiu de olhar dentro da pasta. O dinheiro poderia estar lá. Virou-se para ela e disse:
_ Sente-se aqui. Amarrou-a com as gravatas do filho. Pensou em uma conversa que havia tido um dia antes sobre bondage, com um amigo, e, novamente teve uma vontade enorme de rir. Como a vida nos prega peças. Quem diria que estaria sendo amarrada em seguida?
O homem a olhou longamente, e deu-lhe um beijo na face dizendo:
_ Não se preocupe, sua cirurgia vai dar certo. Daqui a pouco alguém chega e te desamarra.
Foi nesse momento que suou frio. Foi o único momento que teve realmente medo. Teve a certeza que era um beijo como o dos filmes de máfia, o beijo da morte, e fechou os olhos. Um pensamento cruzou rápido sua mente, bem, vou fazer como quando tiro sangue, se não olho a agulha entrando, não sinto nada. Não vou sentir a bala entrando em mim se ficar com os olhos fechados.
Silêncio.
Lentamente abriu os olhos, escutou, nenhum ruído. Tinham ido embora. Com a mão trêmula conseguiu se desvencilhar das gravatas e correu para a porta. Trancada. Tinham levado a chave, mas a tetra não. Trancou a porta com ela e foi tomar as providências normais de quem foi assaltada.
Continuava viva.

Noturno III

na noite quieta
o silêncio
é açoite 

na cama larga
o lençol
é amarra 

no espaço vazio
 a escuridão
é venda

Sobre o criado
mudo
a solidão espreita.

ilustração: E. Hopper

A professora

 O bar continuava como da última vez. Não sabia porque a teimosia em ir. Não gostava do calor, não sabia sambar e nem estava a fim de azarar ninguém. Estava sem a mínima vontade de ficar, melhor ir embora.

- Teacher!!!

Olhou para os lados, sabendo que era com ela. O sorriso surgiu fácil quando viu o ex – aluno, os dentes brancos sobressaindo no rosto negro, braços abertos para recebe-la. Faziam a maior festa quando se cruzavam pelas esquinas de São Paulo, sempre nos lugares mais inusitados, durante esses vinte anos. Havia muito carinho entre os dois desde a época de sala de aula.

Felizes pelo reencontro, fizeram as perguntas de sempre. Casou? Casei. E você? Continuo separada. Filhos? Não. E o teu filho? Está bem. Ainda no mesmo emprego? Fazer o que, desemprego assusta. Ainda dando aula? Não, me aposentei. Carnaval? Para valer. Quer sair na minha ala? Só se for na ala da velha guarda e o riso corria solto. Resolveram trocar telefones para não perderem o contato. Ela já estava indo para a mesa das amigas, quando veio a pergunta:

- O que vai me dizer, se ligar?

Virou-se, notando algo diferente. Seria o tom da voz? Que pergunta era aquela? Quando olhou para ele, deu-se conta que estava na frente de um homem que a olhava fixamente, esperando uma resposta. Que resposta ele queria? Ficou sem graça, fez graça, sorriu, respondeu qualquer coisa e foi ao encontro das amigas.

Dez minutos depois, sobre os ombros dos sambistas, viu que ele vinha em sua direção.

- Por que fugiu? Não vai me dar seu telefone?

Era uma voz incisiva, que nada tinha com o tom naturalmente respeitoso usado em suas conversas. Ainda meio espantada com o que acontecia, refugiou-se no riso como se ele fosse a sua muralha da China. Atrás dela sentia-se segura. Segura do que? Pela primeira vez não via a sua frente um aluno, mas um homem. Um belo homem negro, que começava a perturba-la.

- Claro que não! E a caneta? Não trouxe. Gente, quem tem caneta?

Salva pelas amigas, interessadas em saber quem era a nova companhia, apresentou:

- Esse é meu ex – aluno preferido.

Clima de festa, começaram as brincadeiras feitas a respeito dela como professora. Animado, ele descrevia o que os meninos da sua época pensavam da profa. de História. As amigas riam, ela ouvia, e parecia que falavam de alguma outra pessoa que não ela. Como nunca percebera esse desejo adolescente neles? Sabia que havia esse fetiche com professores, ela mesmo tinha sido apaixonada pelo seu professor de Português no ginásio, mas ouvir falar que eles eram loucos por ela a deixava pasma. Ele ia desfiando nomes, e, na cabeça dela, surgiam meninos com quem brincava, com quem brigava, com quem aprendia e ensinava, naquele jogo delicioso de aluno – professor. Sabia que era querida por eles, mas nunca havia prestado muita atenção em sua sedução. Esta, achava que servia para que eles se interessassem por História, só.

Um pensamento doloroso fustigou sua mente: será que tudo na vida dela não tinha sido assim? Ela sem perceber as oportunidades, pairando no mundo, etérea, sem ver a vida passar. Não gostou do pensamento. Expulsou-o da mente.

Sua turma, no bar, não parava muito tempo quieta. Foram voltando ao samba deixando-os a sós novamente.

- Vamos tomar uma cerveja?

Encostados no balcão, seu olhar começou a excitá-la. Ele não dizia nada, apenas a olhava e parecia caminhar no tempo. Sentiu que ele sempre a olhara com aquele desejo velado, que hoje se revelava. Olhava como se a estivesse vendo há vinte anos atrás e não como era agora. Suavemente, passou a mão em sua face e disse:

- Você pode ficar brava, não sei o que vai pensar, mas faz vinte anos que quero te comer. E vou fazer isso. Escreve aí. Não há outro modo de dizer isso a não ser assim, cruamente, eu quero comer você.

Ela ficou sem reação. Muda.

- O que acha? Sabe que se me der o telefone é isso que vou fazer, sabe para que vou te ligar. Quer?

Sorriu, enrolou, deu desculpas. Procurava ganhar tempo para saber como lidar com aquela novidade.

-  Não sei o que acho. Estou meio espantada, vamos sim trocar os telefones para conversamos melhor.

- Não adianta desconversar. Você já sabe o que quero. Eu fico com o teu telefone, te ligo. Agora é minha vez de decidir, as coordenadas ficam por minha conta. Quero ir descobrindo cada pedacinho de tua pele, cada gosto teu. Posso?

O bar agora parecia-lhe mais abafado. Sentiu uma curiosidade misturada com tesão. Como seria se realizasse o fetiche do aluno? O desejo dele era tão transparente, quase palpável. A idéia de ser a professora transformada em fêmea, esquadrinhada pelo aluno, ia tomando uma forma cada vez mais atraente.

- Não sei. Você agora me fez ficar com vontade de saber sobre essa boca, também. Quero um beijo.

Lentamente ela levou seus dedos a sua boca, acariciou os lábios carnudos, a orelha, o pequeno brinco, encostou suavemente os lábios nos dele. Foi um beijo de promessas. Ouviu o sussurro dele:

-  Professora, o telefone. Agora. Tenho que ir embora.

-  Garçom, uma caneta aqui para a gente, por favor.

Anotou o telefone em uma guardanapo.

-  Pronto. Leve, se bem que conversas de tardes de samba não levam a nada, sabemos disto.

-  Não essa. Vou ligar. Está só começando.

A semana passou sem surpresas. O telefone permaneceu mudo.

Classificados VI

Doa-se um fantasma do passado

meio alegre e abusado

criativo nas palavras

bem confuso da cabeça

por pensar muito na vida

  vagando sem destino

em busca da perfeição.

Não está na garantia

 mas não traz maiores riscos

  inofensivo e criança

dele me desfaço

por tornar-se mais um fardo

da saudade sem sentido

de um tempo que se foi.

ilustração: Marc Chagall

Para o Cassio

 

E por mais que evite

meu sorriso surge 

quando  irrompes pela casa

todo sério em teu terno

escondendo a criança

no adulto bem formal.

e uma luz se instala

que dia cinza não apaga

nuvens densas não barram

nem chuva forte

consegue levar

ah! menino

meu sorriso caipira tão arteiro

 invade este urbano corriqueiro

buzinando feito um louco

trepidando no meu rosto

com a alegria que me dás.

Tentativa

Busquei o frescor da grama
para chegar úmida a tuas mãos
Guardei o calor do sol
para chegar morna a teus braços
Molhei meu corpo no poço
para deslizar em teus dedos
E amaciei meu ventre nas nuvens
para sentir teu desejo

Soprei como o vento errante
para trazer teu sorriso
Cantei como ave noturna
para adormecer teu cansaço
Trouxe uma estrela de mimo
Para enfeitar o teu sono
E enchi meus olhos de azul
para brilhar em teu sonho

Em vão. 

ilustração: Matisse

Fórmula do amor

transcrevi teorias psicanáliticas

pesquisas linguísticas
dissertações filosóficas
depoimentos, seminários
congressos das mais
amplas linhas do conhecimento
na esperança vã
de entender o amor

revisei
ditos populares
conversas de botequim
coloquei os pingos nos iis
as vírgulas certas
a pontuação exata
em teses e livros
na doce ilusão
de descrever o amor

recorri por fim à História
busquei pela memória
enveredei pelo passado
em buscas de lembranças
que reconstruíssem
a identidade do amor

Nada foi desvendado
Nenhuma caminho encontrado

Nenhuma fórmula
a explicar
a magia e o encanto
do velho verbo amar!

ilustração: Jean Pierre Augier

Classificados IV

Vende-se uma tristeza infinda...

Não requer maiores cuidados,

não é preciso alimentar, aguar, cuidar...

É imune às estações do ano

Floresce ao sabor do vento

sozinha

Às vezes tem  reações adversas

com o álcool

e a alegria

Mas tem a garantia
do seu portador

por seculum

seculorum

Amem.

Ilustração: Munch

Entardecer

um medo estranho esse

que invade minha mente

enquanto pela janela

a tarde cai

um sentimento oco

espalha-se por meu corpo

como no horizonte

a escuridão se faz

ah! essa boca da noite  se abrindo

ávida por me engolir

sem que eu tenha tempo

de te dizer adeus.

ilustração: Lívio Abramo