Ela é bela. Esgueira-se por entre as folhas secas, ardilosa, misturando-se a elas. Arrasta-se dolente à espera da presa. Não tem pressa. Sabe que ela virá. Espreita apenas.
Aguarda tranquila a desprevenida, a distraída, que dará o passo em falso sem vê-la, imersa em seus sonhos.
Ah...o barulho das folhas secas escondendo o silvo mortal.
Atenta, apenas espera os pés descalços atraídos para o bote certeiro.
No silêncio do quarto, tua foto me sorri. Quase ouço um leve sibilar...
